日头已爬至中天，毒辣的日光炙烤着整座园林。彭晚立在残破的假山旁，望着眼前的狼藉，指节攥得发白，连掌心的伤口都被崩裂开来，血珠渗混着汗水，滑过手腕。
“诗会只剩一个时辰！”他一声暴喝，声音里带着血沫般的沙哑，却硬生生劈开了空气中的焦灼，“所有人动起来！今日这园子，要么复原，要么我们就死在这儿！”
话音未落，他已弯腰扛起一块断裂的楠木围栏。左臂的伤口因这骤然发力，瞬间撕裂开来，钻心的疼意顺着神经窜遍全身，他却只是牙关一咬，任由血珠砸在滚烫的地面上，转瞬蒸发。
“彭公子！这边要锤子与长钉！”一名小厮高声喊着，脚步踉跄地递上工具。彭晚接过锤子，掌心瞬间被粗糙的木柄磨得生疼。他抬手，一锤下去，“当”的一声脆响，在这嘈杂的抢修声里格外刺耳，像是一记重锤，敲在所有人的心尖上。
清流党派的众人也红了眼。一位须发半白的老者，正踩着歪斜的石阶指挥：“碎木乱石全清到西角！快！别耽误摆席！”众人呼喝着，铁锨与地面碰撞的闷响、竹筐拖拽的刺啦声，交织成一曲急促的抢修交响乐。一个年轻弟子攀着梯子，指尖捏着被扯断的红绸灯笼绳，晨光将他的影子拉得老长，他一手稳住灯身，一手飞快系绳，指尖因用力而微微发颤，每系好一个结，那盏灯笼便在风中晃悠一下，像是悬在众人头顶的倒计时。
彭晚挥锤的手臂越来越沉，汗水顺着额角淌进眼睛，刺得他睁不开眼。他胡乱抹了一把，视线里，小径上的仆役正弓着背，用竹帚一下下扫去落叶与尘土，沙沙声连绵不绝，衬得周遭的寂静愈发让人窒息。被掀翻的花盆散了一地，侍婢们蹲在地上，小心翼翼地将那几株被压折的兰草扶起，培上新土，娇弱的花叶在烈日下蔫头耷脑，却透着一股倔强的生机。
“彭公子！亭子横梁裂了！”一名工匠跌跌撞撞跑来，脸色惨白。彭晚抬眼望去，那座临水的观景亭，横梁已断成两截，半截悬在半空，晃悠悠地挂着，底下就是碧波，一旦砸落，不仅砸坏园子，更可能伤到人。
“去库房！取最粗的柏木！”彭晚的声音冷得像冰，“换！立刻换！”
工匠应声而去，彭晚却盯着那摇摇欲坠的横梁，心口发紧。陈权那厮，绝不会只搞这点破坏。
太阳越升越高，热浪裹着尘土的腥气，扑面而来。众人的衣衫早已被汗水浸透，紧紧贴在身上，像是刚从水里捞出来。彭晚的后背结出了一层白花花的盐渍，每一次抬手，都带着皮肉撕裂般的疼，但他脚下的步子却没停，一遍遍巡视着修复的进度，嘴里不断发出指令：“席面要居中！太师椅要对正案几！左主右宾，不能乱了章法！”
一名仆役捧着擦拭干净的玉壶杯盏跑来，杯沿还凝着水珠。彭晚接过一只，指尖触到冰凉的瓷面，才稍稍缓过神。他将杯子重重顿在案上，发出一声闷响，沉声道：“细节！细节不能漏！诗会是咱们的脸面，要是出半点差错，清流党在京城就没脸立足了！”
众人齐声应是，手上的动作更快了。围栏一根根立起，榫卯严丝合缝；小径扫得一尘不染，连砖缝里的草屑都被剔得干净；灯笼一盏盏挂起，红绸在风中猎猎作响，映得园子一片暖红；桌椅按规制摆得整整齐齐，八仙桌方正居中，太师椅分列两侧，透着一股士大夫的雅趣。
可彭晚的心，却沉得越来越厉害。
横梁换好了，新柏木粗实稳固，他亲自上去踩了几脚，确认纹丝不动，才松了口气。可刚转身，就看见西北角的花坛里，几株月季的花瓣上，竟沾着一点异样的黑渍——不是尘土，像是墨汁。
他快步走过去，指尖沾了一点，凑到鼻尖一闻，一股淡淡的、陈腐的墨香。
是墨。
彭晚的瞳孔骤然收缩。陈权的人，竟还藏在园子里？
“停！”他一声厉喝，所有人的动作瞬间僵住。
彭晚举起那点墨渍，沉声道：“查！每个角落都给我查！陈权的人没走，他们还在搞鬼！”
众人哗然，却不敢怠慢，立刻散开，手持火把，细细搜查每一处假山、每一片竹林、每一间耳房。火光在林间晃动，映得众人的影子忽长忽短，空气里弥漫着紧张的气息。
彭晚站在园子中央，望着渐渐暗下来的天色，心头的巨石越压越沉。
园子是修好了，可那点墨渍，像一根刺，扎在他的心头。
陈权到底想做什么？他是想毁掉诗会，还是想在诗会上，布下一个更阴毒的局？
一阵晚风掠过，卷起地上的落叶，带着一丝凉意，却吹不散彭晚心头的燥热。他抬头望向远方，夜色渐浓，星子初现，可他的眼前，却只有一片迷雾。
诗会，怕是难了。
而陈权的后手，才刚刚开始。