陈涛被一名脸颊带疤的SwAt队员粗暴地反扭着胳膊，双手被铐在背后，推向路边那辆警灯疯狂旋转的黑色指挥车。
身后的混乱还在继续。
胖子被两个警员按在地上，脸贴着沥青，嘴里还在用阿拉伯语和英语交替叫骂：“叛徒！你这该死的叛徒！真主会把你烧成灰！你死定了！听见没有！死定了！”
瘦子的手腕断了，被反剪着上了铐，一边抽搐一边低声念着什么，像经文，又像诅咒，断断续续，混在警笛声里听不真切。
司机最安静。他的左眼肿成了一条缝，却还是偏过头，用那只还能动的眼睛死死盯着陈涛的后背，视线像钉子。
陈涛没回头。
周围的喧嚣——球场内隐约传来的音乐与欢呼、远处密集的警笛、头顶直升机的轰鸣、身后胖子的叫骂——都像是隔着一层厚厚的玻璃，模糊、失真、与他无关。
他脑子里一片混沌，只剩下几个破碎的念头：
我刚刚……是不是救了两万个人？
这到底是怎么回事？
“警官，我……”他开口，声音发虚，“我跟他们不是一伙的。我只是……我——”
“闭嘴。”押着他的警员打断他，手上又加了几分力，“现在不想听你说话。”
陈涛被推得一个踉跄。他没再开口。
不是不想解释，是他发现，自己连一句完整的、能让别人相信的话都说不出来。我是谁？我叫什么？我为什么出现在那辆车上？他一个都答不上来。
他只能赌。赌到了指挥车那里，会有真正能说话的人。赌这是一场误会。
只要见到能说话的人，只要……
“目标已控制，正送往指挥车。”
疤脸警员突然对着肩头麦克风低声说了一句。
陈涛没听清具体内容。他的大半注意力都在抵抗手腕传来的剧痛和脑中翻江倒海的混乱。两段人生的记忆碎片正在碰撞、融合，每一次都带来刺痛。
但对讲机那头传来的回复，似乎改变了什么。
那是一阵急促、模糊的声音，听不清内容。
然而，疤脸警员的身体，在声音响起的瞬间，微微顿了一下。
警员转过头。
他的目光，与偏头看来的陈涛，在昏黄摇晃的路灯光晕中，对上了一瞬。
陈涛看到了对方的脸。那张原本只有公事公办的冷漠面孔，嘴角微微向上扯动。然后，警员的右手——那只戴着黑色战术手套、原本牢牢按在陈涛肩上的手开始移动。
动作很自然，流畅，仿佛只是长时间保持姿势后的一次轻微调整。
那只手滑落的轨迹，并非随意。它精准地朝着一个致命的目标落去——警员自己腰侧，那个装着格洛克17手枪的枪套。
陈涛的瞳孔骤然缩紧。
他太熟悉这个动作了。当手以这种角度、这种速度移向武器时，接下来的零点几秒，世界里往往只剩下枪口喷吐的火光和生命的终结。
他甚至在脑海里提前“听”到了那声即将炸裂的嘶吼：“他夺枪！袭警！”
警员戴着黑色手套的食指与中指，轻轻搭上了枪套侧面的按压式解锁钮。
远处球场隐约传来一阵模糊的欢呼，是球员入场了？
警员的嘴唇微微张开，露出一点白色的牙齿。脖颈侧的肌肉绷紧，胸腔无声地、深深地隆起——他在蓄力。
然后，一切便会顺理成章。在周围无数警察、摄像头、乃至正在撤离的市民注视下，一次完全符合执法程序的“正当防卫”。
一颗，或者更多颗九毫米帕拉贝鲁姆手枪弹，会将他这个“叛国恐怖分子”彻底终结在洛杉矶冰冷的沥青路面上。
他会成为明早《洛杉矶时报》头版的一个定格画面，成为新闻主播口中一段被迅速定性、消费、然后遗忘的简短快讯。
他们要的不是审讯。不是调查。甚至不是这具身体能提供的任何东西。
他们要的，是他永远、彻底、合法地闭嘴。
而就在警员胸腔蓄满气、那声致命的指控即将冲出嘴唇的刹那——
“Vx阳性！重复，Vx阳性！泄漏确认！全体人员！立即撤离！最小安全距离二百码！现在！立刻！马上！”
化学嗅探仪的蜂鸣撕裂夜空。现场指挥官通过扩音器发出的咆哮，因极度的震惊和恐惧而彻底变形、破音。
围观的人群如同被点燃的火药桶，轰然炸开。
尖叫声四起，一个狂奔的身影从侧面狠狠撞上了疤脸警员。
“呃！”警员闷哼一声，身体猛地趔趄，按在枪套上的手被撞开，那声已到嘴边的呐喊被彻底噎了回去。他下意识地伸手想去维持平衡，抓住任何能抓住的东西。
机会。
在警员被撞得失衡、注意力完全被混乱吸引的这不到两秒的窗口里，陈涛被反铐在背后的双手，遵从了烙印在骨髓深处的缉毒警本能。
手腕没有向外硬挣，反而向两个相反的方向狠狠内旋、收紧。肩胛骨向内猛夹，背部肌肉绷紧用力。
喀啦。
一声令人牙酸的、关节承受极限压力的闷响从肩腕传来，剧痛如电流般窜遍上肢。
借助人群持续冲撞带来的晃动和警员的失衡，他腰腹核心爆炸般发力，被铐的双臂像挣脱束缚的鞭子，从背后向上、再向前猛地一甩。
砰——。
他的身体因这剧烈的发力而重重撞在警员身侧，但这撞击正好让两人重心更加纠缠。而他的双手，已从“背后反铐”变成了极其别扭的、被铐在身前的状态。
剧痛让汗水瞬间湿透内衣，但他意识无比清醒。双手在身前并拢，右手拇指的指甲，死死掐进左手钢铐锁芯侧面一个微小的凹槽——那是史密斯威森m100型号的一个鲜为人知的缺陷。
他低下头，用前额最坚硬的眉骨上方，对准自己拇指死死按压的凹槽位置，向下猛地一磕。
咔——。
一声清脆的机簧弹响，左手腕上的钢环骤然一松，弹开了。
右手如法炮制。
从人群撞上警员，到陈涛双手恢复自由，用时不到三秒。
瞬间解放的手腕火辣辣痛。但陈涛无暇顾及，此刻他只想活着离开。
疤脸警员刚刚勉强站稳，他惊怒地瞪大眼睛，右手再次抓向腰间的枪套——但已经晚了。
陈涛合身撞进警员怀中。左手死死扣住对方拔枪的右手手腕，用尽全身重量和冲力向下压去；右臂则从两人身体之间穿过，手掌精准地覆上了对方腰侧的枪套。
拇指感受着那熟悉的按压钮纹路，下压。食指几乎同时找到旋转护圈，扳开。中指顺势扣进扳机护圈——
一拧，一抽。
格洛克17顺从地脱套而出，落入他的掌心。
枪入手的刹那，警员也终于从震惊中反应过来，被制住的右手狂暴挣扎，左手握拳狠狠砸向陈涛的太阳穴，张开的嘴里爆发出怒吼——
陈涛猛地偏头，拳头擦着耳廓掠过，带起一阵风。他没有犹豫，握枪的右手就势收回，用手枪坚硬的握柄底部，朝着警员的下颌颏部，由下至上狠狠一掏。
咕——
沉重的击打声混着喉咙受创的闷哼。
警员头部后仰，动作一滞。
陈涛没有追击，他知道时间不在自己这边。他握着枪的右手顺势下移，左手则闪电般从两人脚边抓起一把潮湿沾手的沙土碎石，看也不看，朝着对方面部狠狠扬去。
“啊——！”沙土钻进眼睛、鼻孔和嘴巴的痛叫顿时响起。
陈涛趁此机会，右脚朝着对方支撑腿的膝窝猛力一蹬，借力向后翻滚。在身体脱离接触的最后一瞬，他将夺来的格洛克一把塞进自己后腰，用衣服下摆匆匆盖住。
翻滚，再翻滚。
沥青路面摩擦着身体，他蜷缩着，滚进了那道橙色施工围挡后的阴影里，然后背脊重重撞在挖掘机履带上。
呼吸急促。胸口剧烈起伏。汗水和地面的尘土混在一起，糊在脸上，但他不敢擦。
指挥车的方向，有人在用对讲机喊话。脚步声正在朝这边来。